Talvez a não-explicação (II)

"O meu sacrifício vai ser calar para sempre a boca para essas palavras"

(Fernanda Young)

Tenho - fato - a doença do escrever. Vem sem horário a imensidão de verbos necessitados de evasão, uns coitados. Primo sempre tanto mais pelos adjetivos e seus excessos, é que nasci com a escala defeituosa, sem ponto médio, verão - inverno.
As minhas tristezas todas escancaro em palavra, minhas paixões não têm linguagem mas do mesmo modo nascem: versos sem métrica, dor acumulada e uma urgência que não passa.
Da forma me sobra o inclassificável, só o que digo e ponto, sempre poesia e nunca soneto. Preferiria ser elegante, colecionar vocabulário, crasear certo, decorar as novas da língua portuguesa, mas me coube só o instinto: não procuro os sinônimos e nem finjo simplicidade, escrevo o que lembro. E sinto.
O resto pouco importa, me dá prazer o exagero...Amor amor amor....Três vezes no mesmo parágrafo, é isso. E o gerúndio irritante que não cala: estar escrevendo...
Entender, no infinitivo.

_Regina Spektor - "Lady"

Meio amargo

Tem dessas coisas, a vida. É de surpreender, principalmente aos sábados depois do almoço.
Ele deu um pitaco qualquer sobre mim, sobre música. Palpite certo não digo ter sido, mas não nego a razão. A falta dela...É, tem dessas coisas, a vida.
Chamo menino dentro dos seus dezoito anos descompletos e implico com a idade por birra e despeito. Não há vantagem no que eu vivi além: nossas almas, suponho, envelheceram iguais.
Sei, eu sei, reconhecer de longe o que é sincero.
Da escrita colegial, do mirante, vem me arder a métrica feito brasa na pele: "é poeta"...Desde então sinto a vista embaralhada ao ler o talento expresso, como em ecos, ampliado.
A veia dilatada da escrita, minha maldição preferida!
E sinto mais do que tudo o melhor gosto das palavras - as dele - soltas, naturais, febris...
Quase amargo e quase doce, meu pivete predileto, Gusthavo.

Para o mineirinho mais chato do mundo.

_Marcelo Camelo - "Liberdade"

Chinelo Roxo

Ela e seu mau-humor passearam a tarde toda, rodaram rodaram o campus e pararam ao pé do abacateiro esperando cair a luz para onde sabe-se-lá. Sentada ali, pensou profundamente sobre todas as idéias que lhe ocorriam por impulso. Exercício de imaginação é acalmar. A história de respirar vagarosamente só a forçava franzir mais a testa, não haveria de funcionar justo ali.
Tanto nervosismo para pouca idade fazia-lhe sondar outras vidas com a inveja fechada nos punhos. Para que haveria de existir tanta gente caminhando com despreocupação enquanto ela, justo ela, sentia o murchar nítido da alma ?Desejava uma fatia de amor mais do que o próprio sossego, desejava companhia. A solidão suportaria bem, sempre suportou. Mas não dividir-se em alguém, para quem a vida toda ofereceu um olhar solícito, seria o fim.
Ao ver espatifar no chão o abacate, levantou-se de súbito, impressionada com a força ríspida nascida de dentro. Iria em frente, sim. Iria ao início do caminho, desobedecer as placas outra vez. A barra das calças sujas de terra levaria de lembrete, 'já estive aqui'.
Calçou o gasto chinelo roxo e foi. Seguiria a pista da natureza: o apodrecer do fruto, carcaça e semente. Deixe estar e ande, tudo renascerá.


_Little Joy - "Play the part"